Bailando en la frontera

Cuando la mirada descubrió un abrazo entre las sombras del limonero, no sé si fue por culpa de la luz o un atrevimiento más de los límites del día que bordean los pájaros con sus alas y le dan formas curvas que lo hacen de vuelta y amable. Así, sin confundir un solo instante, el sol implacable me devolvió una sonrisa con la que reconocer las marcas del alba y recorrer un camino, siempre guiada, siempre sola. ¿Lo importante era el mapa de las fronteras, los bornes, lo que diferenciaba las cosas de su alrededor? El peligro de confundirlo siempre había estado.

(Bailando en la frontera, C.M.)

Locas suenan

Locas suenan las palabras

a colores desvencijados

en una penumbra sospechosa,

entre lentejuelas, tiembla el oscuro vacío.

Los caminos otrora abiertos

se cerraron para encontrarlos

a la vuelta de un círculo sosegado y

lleno de grietas,  

barro y viento.

Caminos de surcos

de mil pisadas que hacen su abismo

Necesito un salto.

Una revolución en silencio

“No soy yo quien grita: es la tierra que ruge…”

                                                                                                Attila József

Hay un ruido, pura cacofonía, tan repetitivo que hipnotiza ¿Será para que te puedas sacar el carnet de conducir sin pasar nervios? ¡Ay! no solo pone de los nervios si no que tampoco deja oír los sonidos del mundo que se revuelve, sufre, canta, baila, consume, despierta… y se suicida. Es un mantra que taladra los sentidos. Las mentiras, el cinismo en todo su esplendor hasta doblegar el discurrir cotidiano de las cosas.

Pretenden dar el cambiazo: la actualidad por la realidad, la noticia por el suceso o la catástrofe. Aquello que no se publica, que no se emite; no existe. Cierto, si desconocemos una palabra, desconocemos la experiencia que nos llevaría a ella. Pero me temo que el lenguaje ha sido definitivamente utilizado –es el cuerpo del delito- para asesinar la realidad. Alguien dijo aquello de que la primera víctima en una guerra es la verdad; pues eso, y las consecuencias de ello, un crimen. Lo cual no quita que esta realidad siga fluyendo solita y con testigos de cosas espeluznantes, no obstante también de otras del genero maravilloso. Pues ¿No hay gente que está depositando su dinero en una banca ética, el consumo colaborativo, la red de pares o P2P, el coworking, el crowdfunding y otras iniciativas generadas de movimientos en la estela del 15M que no paran de surgir?

Para crear una nueva realidad, antes hay que imaginarla y para llevarla a cabo, “una poquita de gente”. La revolución camina en silencio, el resto es ruido y ladridos llenos de furia.

¡A por ellos! Son pocos y cobardes. Es cobarde aquella persona que quiere el mundo solo para sí y no para todos. Y además, la violencia es su única arma.

Si se pararan las hormigas ¿Se pararía el mundo?

¿Oís el rumor de las calaveras que flotan?

Ausencia

Raso, como un cielo raso,

el vendaval arrecia,

 deja los sentidos clavados

como la muerte deja

el abandono de los asuntos cotidianos,

por un momento,

en el estercolero de la indigencia

sin saber donde depositarlos.

Cuando vuelve el día

con sus asuntos por resolver

el agujero se ha agrandado en la miseria del olvido.

Penetramos de nuevo en el camino

para continuar la batalla, y allí, las cosas

 llevan el peso y la sombra de la ausencia

como el miembro cortado

existe flotando en el deseo

en una madeja virtual y pura

que jamás tejerá destino alguno.

Las horas tranquilas

Las horas tranquilas discurren en la cabeza del dinosaurio con una sola verdad entre las manos para tropezar de día y construir en la noche una desesperación llena de esperanza.

QUIETA

Quieta atestiguo dentro del temblor

una llama consume el aire que respiro

sin dar tregua a la batalla de dolores impartidos

de gracias ligeras, de perdones finalmente disponibles

ahora repito lo que no sé con una maldad infalible

dando cuerda al reloj marchito

despedazando horas en una matraca sin aliento

sin despedirme siquiera avanzo cuando tal vez

quisiera parar un instante, parar el tiempo

contando los días sin sus horas

de pie grito para no marcar su paso de la oca.

LUNA LLENA

¡Qué grande la luna!
¡Qué abierta!
el cielo se hace casa
empasta de plata
la sombra de los olivos
a espátula.